Des fois je me demande si certaines obstinations dans le discours ne sont pas le fruit (non défendu) d'une propagande assénée même de façon involontaire.
En quoi la lumière d'une spiritualité serait seulement l'apanage de la religion qui en réduit souvent les précieuses profondeurs aux dimensions d'un univers manichéen.
Sur-ce je vais me hâter et rejoindre l'obscurité en sachant pourquoi ce soir j'ai mal à la tête :)

Je, ma muse et m'amuse à lire cette petite société là tellement perdue dans ses miroirs qu'elle ne sait même plus à quel sexe s'avouer. A l'heure de l'egologie et de son absolu droit vaniteux à la différence cela ressemble fortement aux préoccupations d'une petite bourgeoisie intellectuelle à la mode.

 

De villes désertes en solitude,
le passage a blessé le temps afin qu'il s'imagine un rêve.

A l'heure de son endroit bercé de vague à l'âme,
l'oracle semble éternel au froid de ses printemps,
transpercé par l'idée d'une seule inaptitude.

Alors flotte cette abstraction de la vie sur le bleu de l'inexistence d'un désir.

A force de me shooter à l'action script toute la journée pour tenter de planter de nouvelles racines je commence à avoir les stigmates d'une nouvelle vie sur le visage.

Les pieds dans la pleine lune je dessine le hasard des pensées de demain en sautant d'ombres en nombres. Je modèle de l'imprévisible dans cette faune éthique au parfum de mai à venir.
L'étrange est bien au rendez-vous de ce soir pour un monde sans destination, frôlant et approchant le tellement des souvenirs. J'ai du mal à écrire et à conjuguer tout mon temps dans ces bruits chargés d'habitudes qui ne m'appartiennent pas. Il faut savoir attendre la fin des pluies acides qui existent dans cet age où tu ne pleures plus tellement tu es à sec, apache des illusions. Quelques fois, à force de s'attendre dans cet ordinaire, on aimerait bien se perdre dans une névrose bien pratique.

Les proches sont des prisons bien trop inquiètes qui comblent les silences de leurs peurs, des grains de sable plantés dans le regard lors des métamorphoses.
Au bruit des jours l'histoire se répète dans le quotidien d'un malaise perceptible jusqu'à l'esquive.
Carnaval des faux semblants, les rires se forcent d'un masque d'illusions impersonnelles qui ne comprennent que l'esprit d'un miroir à l'age manichéen.
Le pire demeure souvent dans ces maisons de certitudes où les recettes infaillibles sur la vie prônent fièrement au dessus des immeubles d'existence.
Le temps du renouveau de l'aptitude demande parfois le silence absolu sans toute cette mise en scène maladroite et pesante. Faut-il avoir vécu les mêmes chemins d'errances pour en comprendre la substance et puis enfin se taire ?

Je fume cette clope au bord de la vie en écoutant mon état sauvage.

Au doux pays du chômage on se fait vraiment bien chier.
Alors un soir de hasard on regarde le ciel en rêvant de s'arracher selon l'humeur d'une étoile charitable. Tu parles, rien ne se passe dans ce sud de rien vendu comme un eldorado, radeau de la méduse en stand-by dans 9 m².
Laisse tomber çà va passer ou bien finir par s'écrouler dans la nuit puisque dormir sert à s'oublier.