Sur la route de 66 imaginaires, j'ai grillé quelques cigarettes sur l'autoroute d'une liberté, entre deux retours de soleils et une musique américaine.
J'ai tracé tranquillement les trajectoires de tous leurs regards croisés, le long du cœur et du bitume, ayant déjà en tête la douce naissance des images d'un week-end et le temps futur de les ressentir. Pourtant un seul instantané me reste quand il est l'heure que le temps s'apaise, Angèle, la femme d'un seul homme parti trop loin dans cette mer définitive.
Certains soirs, dans l'après de l'anniversaire d'un petit fils en vie, les âmes se rassemblent au plus tard d'une nuit et évoquent le réel d'une absence, un père ou un mari.
Angèle ne sais plus le présent sur ce radeau de Géricault perdu de 66 espaces de ces inconnus océans, en recherche face à la dérive d'une encre qui se souvient de trop.
Je sais juste qu'elle me ressemble, mais que pour elle c'est définitif.