Des ombres de femmes,
des ambres et du calme,
un jour,
le mélange ou l'après,
l'amplitude pour quelque chose.

Il fait lourd comme une existence,
glacée,
décomposée,
absente aux idées virginales,
un après, un ailleurs,
un autre mois, un autre moi,
pour se graver une fois pour toute.

Enragé,
accroché à la gorge,
décroché mais réel,
le temps passe et l'image s'éloigne,
tic tac trash des gènes idéalistes qui vomissent les mots
pour tenir une substance à ce jour inconnue.

Le cadre cérébral s'atomise des alternatives insouciantes ou connues,
les frontières tombent,
les vertiges s'inondent,
le sel s'éternise de blanc.

Enfant de la balle, dans la tête,
esthète et iguane fragile,
toujours sur le fil du rasoir,
juste pour rien ou par pure compassion.

Ca fait mal d'écrire le vertige, mais il y a pire, ceux qui perdent la vie.

Pensées à toi Nadège, à ton père.