Coucher sur la toile,
des hommes et des femmes,
l'étrange ou l'infâme,
des hommes carbone.

Biplan aux elles déployées,
à la recherche ou spirituel,
comme un voeu, un aveux,
que veut dire uniforme,
directions polymorphes.

Vertige d'essence,
qui brûle l'envie d'en vie,
l'obscur ou l'attentisme des positions morales,
pourquoi banal dès l'or,
puisqu'il n'y a plus de sens.

Tout est las,
aspiré par le vide,
corruption de neurones au delà de la norme,
morne pleine au manque de repères,
pairs ou bien perd à la lueur de rien.

Faut-il se soumettre,
se faire maître de soi,
dans la soie ou le stress,
limitant les pluriels.

Les tresses des illusions qui s'effilent sans fin,
sans faim, s'éternisent pour nourrir les rêves de demain.

Je suis un chercheur de bonheur dont les mots ont perdu leur sens.