Le temps s'étend jusqu'à plier l'ennui,
sur le sol suspendu d'un idéal lointain.
La vie s'écoule, l'arme à l'oeil,
dans le rouge des secondes qui jamais n'abandonnent,
pour un timbre de voie,
les six reines lactées des joies d'un autre monde.
L'horloge se balance au son des mains fragiles,
dans les gammes qui fredonnent l'au delà des limites,
le réel s'habille mais les voiles sont opaques,
à trop vouloir l'ombre des anges ou l'illusion d'un style.
Le temps s'ennuit des âmes à la recherche,
il est tant d'arrêter, tentacules des plus rien.
Le jour est là pourtant.