Des ombres parcourent les appartements,
en contre-jour des vies que l’on imagine d’un regard,
au hasard quand les yeux s’éparpillent,
pillent les intimités en cherchant une idée.

Les mots se laissent porter et les portes se délivrent parfois,
par foi ou bien jamais s’il est jamais trop tard,
Qui sait, qui cède aux chimères inconscientes,
Trop chiantes à déchiffrer ou bien systématiques.

Où se déroule la cène du crime,
apôtre d’une antichambre en croix à l’allure d’existence,
si dense que ses pas se mélangent aux anges,
aux démons et merveilles à l’abri d’une parole,
qui sont-ils, où vont-ils à ne point les comprendre,
ces femmes et ces hommes dans le bruit des pourquoi.

Il est leurre de suivre la route effrénée de la vie habituelle,
En regardant dehors à la nuance des soirs,
sans poser de questions.

Je n’approche aucunes vérités.