Il est la veille d'un mariage,
celui d'une réalité et puis de certitudes,
les soirs où l'expression de la septième symphonie de Beethoven résonne,
tourne et tourne irréversibles les lames qui m'ont découpées,
encore et en corps mais à tord.

On rêve de soirées trop légères,
on fait semblant, on fait sanglant à force,
on se détruit et on respire quand une maman vous tend la main,
un père ou un souvenir qui réapparaît comme la béatitude d'écrire encore.

Je n'aurai jamais imaginé ma vie comme ça,
à me demander pourquoi il est possible de rester debout,
par habitude mais surtout par amour, malgré le désamour de soi à la longue,
en overdose d'une vie qui rate toutes ses représentations perpétuelles.

Je n'ai jamais autant atteint ma punkitude et ses envies de no futur,
ce ne sont même plus des mots mais des cris, des hurlements d'un chien qui a perdu ses maîtres,
mètre après mètre pour renifler l'odeur d'un bien être en péril,
à force de pleurer et de dégueuler l'impuissance à tenir le pavé.

Je tue le monde autour de moi, attendant l'asphyxie,
ne sachant même plus pourquoi toutes les maladies,
l'amour des avants, désavantage, Tage pour s'y noyer dedans,
deux dents pour des enfants ou les distances aux doux yeux d'un juge.

Une page se tourne vraiment,
elle a choisi une autre vie, et voilà demain ce symbole,
et puis Toulouse où ma chair partira, puisque mon combat s'arrête la,
je n'ai plus la force de combattre.

J'ai tant envie de retrouver un air frais,
celui que j'ai croisé enfant, à l'heure où mon fils découvre la vie,
ces petites choses, un paysage, un pays sage ou l'on dépose son enfance,
sans se poser de questions, dans l'air libre d'une bénédiction, synonyme de la vie.

Demain sera un autre jour qui sait.