Des sons de gratte, un univers minimaliste qui sonne ses moments électriques,
une ambiance feutrée dans un ultime volcan qui sommeille,
réveillez les gens, ouvrir les décibels et cracher ses révolutions,
se souvenir du chaos et y remettre le bordel sans fin.

Les images défilent dans les écrans des autres,
des signes au bord des routes balisées de l'ennui,
des dérives qui ne toucheront jamais l'océan
cette musique, une rive de regard qui attire l'intensité.

Les pulsations se juxtaposent à l'orée des grands soirs,
les anarchies rebelles brisent les raisons linéaires,
puis les notes se distordent dans une trace qui recherche son histoire,
plus rien ne compte que l'emphase de reconstruction des prémices.

Des sons de The Gun Club dans la tête,
parfum de PJ Harvey dans un flot qui ne s'arretera jamais,
en décalage, en synchro des univers sauvages,
parce qu'on est comme çà et que l'on ne changera pas.