En live de harpe à l'orange en comptant les prénoms,
tribu en quatre métaphores et de trois pour la sonorité,
les images défilent, des fils dans la voix, des hymnes à la corde de vie,
de la folie toujours à venir, à s'en ressourcer les plus loins.

En apnée à ne plus vouloir respirer que l'amour, les anges s'organisent,
dans l'attente des peaux contre peaux qui brunissent les envies tant tactiles,
du partage au delà des limites accrochées limpides aux cheyennes attitudes,
cette chose insondable qui renait enfin dans les yeux qui rougissent d'une retenue.

Il n'y a de vérité d'excès authentique que notre amour.