L'eau tonne de ses couleurs sur les places fluides aux pieds des tours,
reflets d'horloge interne décomptés des médailles sur nos grèves anonymes.
De l'eau claire coule à coude aux pas d'avent d'hiver,
hurlant les chants de fleurs émasculées de mots.

A quelle heure remontent tes plus belles sensations pour cette pureté d'écriture crépusculaire ?