Sur la brume des quadrillages la hache a fissuré l'espace pour laisser s'échapper de la matière à vivre, celle qui s'accroche sur le bout de ces doigts, sous le vernis durci d'une idée d'apparence.
Les textes transpirent les rodéos sous esprit de carbone mais le vent de l'inaptitude n'est qu'un décollage en rétine.
L'enclume dans l'abysse d'un vide temporise la peur du passage, utérin oxygène de l'autre que la mer à l'océan abstrait des nuits incontrôlables.
Les molécules sont en transit et l'envol rêve d'inspiration si proche autant que l'insoupçonnable.
Le vieil homme de l'intérieur a écrit qu'il faut apprendre à ramer dans ses larmes, au bruit des rives et des ailes du radeau d'avenir. Alors j'ai esquissé le livre du plus beau sur son nom pour me souvenir de la providence sur ma brume alitée de ratures.