La solitude, cela commence un soir en images contre images, à la lumière du charisme de Jaz Coleman filmé par Brian de Palma, avec en rêve gravé Scarface sur la Gibson dorée de ce sexy Geordie Walker.
Dans le monde salvateur des décompressions d'images calculées viennent au présent les mots réels hallucinés qui ont besoin de vivre en moi, échographie d'un mal.
Ils existent ces soirs en post-industriels, punks ou bien juste merdiques dans les spectres à force de supporter le noir de ces murs et de se voir déporter dans un train vers l'oubli.
La peine se calcule de l'intérieur à force de regarder et d'entendre mais sans jamais plier sous les mots.
Le fruit est amer au goût de l'exclusion, jour après jour, au fil des signes captés qui répètent inlassablement mon jour meilleur sans en supporter les limites et le poids.
Au clerc du brut à ne pas mourir je classe la hiérarchie du plus difficile comme un élément dément dans une norme conventionnelle.
Je préfère écouter cette sombre source de Killing Joke en imaginant une ombre jolie, un sourire, dans toutes ces envies qui me quittent.
La solitude est sombre en attendant la fille de Twin Peaks dont je ne connais pas encore le nom.
Silencio.