Il était l'image d'une horloge de juin à 19h15 dans ce soir comme un autre à l'aube de cette porte.
J'ai forcé cette clé fatiguée à entrer dans l'orgueil de ces jours qui ont bien souvent une fin, par habitude de ce doux amer et nocif atelier d'écriture.
Dans le cœur de leurs ombres les murs étaient déjà porteurs de tous les faux semblants en attendant la nuit que je tenais à peine. A la corde des cris j'ai accouché de mots, de milliers de moments à aimer ou haïr, l'illusion de questions sans vouloir de réponses, sauf celle dont je connais la cause.
Faut-il se conjuguer à la diction des mots pour renaître poète ?