La maison ce soir est habitée de l'esprit de son ventre qui reprend la parole.
Qui sont ces mots qui même me suivent à l'ultime expression d'un cinéma muet,
l'intense qui grandit de ses routes dans l'eldorado des amours en étoiles filantes ?
A la hâte, j'ai fait refaire des papiers sur mes ailes imprudentes et des textures de laissez-passer pour une liberté, ces coffres remplis d'enfance si touchante et mouvante loin de nos jouets d'avenir.
Dans ces flashs intimistes, l'extase bien personnelle semble se révéler plus forte au delà de ces rôles de paires perdues avec l'impression viscérale que deux fois un peut être quelques fois plus intense que un fois eux, nous, moi ou elle.
Cette maison n'a connu finalement que ces peuples barbares, démons et merveilles juxtaposés sur l'honneur d'un titre posthume d'illusions.
Il est pourtant l'heure de vendre puis après de se vendre, ailleurs, toujours ailleurs, ferrailleur, faire ailleurs, faits railleurs d'un béton qui dégueule ses illusions.
Mon seul regret sera de ne pouvoir exporter les degrés d'oxygène imprégnés de leurs voix sur ces murs.