Le tableau s'ouvre vers l'identité d'un nouveau jour,
au seuil du matin de la création qui murmure l'idée des structures,
pas à pas et au fur et à mesure de soi, sans contrôle, pour l'art,
pour rien ou toute la démesure d'un moment de magie.

On se cherche, on dépose et puis on griffe sa vie,
comme sur la peau d'un ange ou d'une toile, une étoile qui inspire,
une respiration de l'âme, une métamorphose du ressenti,
l'esprit d'un art du tactile de soi-même, pour rien, pour le tout d'une histoire.

Se plonger vers l'abisse, y trouver le vertige, sa seule démesure face au monde qui chemine,
s'absenter, puis renaître de sublime quand le moment est là, à portée de ses doigts,
une rime, ballerine qui danse dans ce cirque qui s'envole au gré d'un moment phare,
farandole d'espoirs ou d'enfants qui chahutent dans le fond des prémices à l'abri des rumeurs.

Expliquer une passion de soi, tendre pour la compréhension de cet état d'esprit,
faire comprendre au monde sa sensibilité, le plus pur d'un être, même souvent décalé,
ou se laisser aller comme esthète aux idées sinuées d'un ailleurs,
en marge de cette vie synonyme d'autre monde sans vouloir regarder plus loin.

Nous, les gens d'un voyage sommes sans doute cette folie récurrente d'un péril qui s'obstine de régularité,
parce que le monde est beau et que l'immobilisme perdure quand les autres ne veulent pas approcher les limites,
se laisser haler de tous ces doux soleils pour sourire des perles, à s'en évanouir de bien être,
pour rien puisque cet amour est gratuit, à fleur de larmes puisque l'on veut donner à s'extraire de larmes.

Forcément je pense à toi mon amour, mon artiste peintre, ma démesure puisque je t'aime dans cette sculpture à jamais.
Je suis doux dingue ou cinglé, je m'en fout de tout, plus qu'avant, je t'aime à jamais.