Gagne le temps des adieux de gré ou de force tellurique des distances à bout de ces kilomètres blessés. Bascule à l'automne dans cette saison d'après.
J'ai dans les remontées d'abysse tous ces gens foudroyés que j'ai si mal connu à travers les miroirs et les prisme brisés, ces tristes éphémères qui personne ne le sait. J'ai aimé en barbare. C'était avant sans doute, à l'origine de mots, ceux qui m'ont fait et transporté de l'irréel auguste jusqu'au pavé lymphatique de ce doux matin calciné. Je ne sais qu'à zéro de tout se gravent de sereins souvenirs.
Temps mort, terre de feu, Stalingrad. Changer de stratégie et de guerre d'égéries.
Bien avant la méconnaissance d'un prochain charisme à créer arrive déjà en trombe le quotidien d'une antithèse fertile de ce monde à la lettre, l'absolue spéculation matérielle avant l'accès sur la mer de sentiments plus purs.
Alors oui je veux bien tenter l'inévitable, me distorde dans les vagues, pour un instant, pour un instant seulement à l'Antigone de ces dérives qui pèsent le béton d'un futur acceptable, au confluent de ce moment sans lyrisme, étranger à l'esquisse de ma voix.
Gagne fatalement cette peur des anxieux dans les séismes géographiques qui ne cessent de cicatriser d'angoisse, bêtement de tous ces néophytes ridicules dont ma patrie.

J'aimerai tellement esquisser vos paroles et vos vies.