J'attendais sur le fil d'un dimanche de l'ange de ton prénom d'effleurer le fruit de ta main et l'expression de ton regard, cet instant défini pour tenter de capter tes silences en t'imaginant déjà trop proche de cet autre monde. Le Graal se reflétait pourtant déjà dans cette journée d'été à en vouloir capter l'autre coucher du soleil de ta présence. J'ai cherché dans les recoins de mon inconscient  le livre dont le verbe se conjugue à tous les temps de t'aimer sans trouver de recettes véritables. Notre réel devient implacable, entre deux de tes absences, même si je fais semblant pour essayer de faire perdurer le temps et coller à l'acceptable timing d'une cour des contes à rendre. Va savoir, ma fille, pourquoi on brûle sur les détails de ces jeux d'enfant récurrents à sembler irradié d'une filiation qui nous échappe. Être tactile à tes mots c'est préférer un je t'aime à un salut, tout en comprenant ta pudeur.
Je te sais Emma pile à notre rendez-vous pour nous rendre vers tous nos secrets qui ne s'écrivent pas ici mais convergent vers le jour de notre poésie à deux.