A la dernière heure poétique sous acide solitaire se déposent des gouttes de rêves au hasard,
épouser le lyrisme des yeux de Barbara sur l'interprétation des dingues et des paumés de Thiéfaine,
réécrire les paroles de la solitude de Ferré pendant que du Brélien se posent en ces gens là,
les bras couverts de croix à se défaire de tout dans l'attente sublime d'un demain acceptable.

A cette heure accablante,
l'inconnu de ces livres ouverts
pousse les néophytes à survoler,
qui sait,
le pavot des cultures,
noter sur un ticket de métro qui n'existe pas
les lacunes de la vie qu'il faudra sublimer.

Le pire est la banlieue de ce vocabulaire intérieur à vivre en espérant une autre dimension qui ne viendra jamais, sans jamais vouloir l'accepter.