Moi qui croyais construire mille rêves enracinés sur cette terre d'accueil le long de tous ces songes. Alors, il y a neuf ans,  j'y ai semé le plus pur des fruits de ma famille, beaucoup d'espérance et d'amour, toutes ces choses qui vous rendent intouchable. Je ne saurais même plus, à cette heure, nommer le jour qui m'a le plus aveuglé de bonheur. L'histoire ne s'écrit plus sans ancre.
Je n'ai jamais réellement ressenti ma candeur s'attacher à  l'écueil de l'épine d'une rose pour en arriver jusque là. Je pensais jusqu'alors par orgueil encore maîtriser le poids de mes blessures mais il n'en était rien.
Il m'a fallu connaître encore ce matin 20 juillet au bout de ce doux combat perpétuel pour soulever l'intérêt d'une journée aussi grise qu'un mauvais présage. Il était l'heure de ce travail et de mon équilibre social.
Il m'a serré la main dans ce qui ressemblait à une habitude, puis à demander à me voir.
Je crois avoir laissé passer une éternité dans ce pressentiment, une heure au plus, puisqu'il fallait enfin entendre l'estocade subtile de mes derniers jours en Bretagne.
Il fut de façon délicate le bourreau de mes rêves sans brutalité, juste ancré dans ces nasses économiques qui vous font comprendre qu'il existe des mondes impossibles, mais que j'avais le choix de construire une part de mes guérisons dans l'ailleurs d'autres rêves.
A cet instant j'ai su qu'il me faudrait reprendre le chemin de ces pays nomades, encore plus déraciné que jamais dans de futures hypothèses.
Je vais donc bientôt démonter mon théâtre sans réellement envie de danser de joie puis partir au glaive de l'indésirable, comme un étranger au hasard, un Camus anonyme.
Putain que c'est raide de vivre quand on te crache si souvent à la gueule.