Les scénarii à pleines voix de mes matins qui se répètent sans conviction
dans les flous à l'image de se redresser à la jetée des rêves.

Le réveil est à l'heure d'un cinéma sans projection,
faute de lumière, faute de goût et d'envies.

Entre deux plans en faim de vie
revient l'adage en noir et blanc que je répète en surface rétinienne,
les mots réacteurs de Hubert Koundé .
«Il n'y a pas mort d'homme».

Cela n'empêchent pas les visions qui suggèrent toutes leurs fausses pistes
et une pensée qui germe ses jours et puis ses mots.
Ne plus rien vouloir posséder, quérir pour ne plus en guérir.

Restent cependant encore quelques murs d'orgueil à déchirer
dans ce passeport vers l'irréelle histoire d'un sourire.
Combien de battements de paupières à venir avant l'éloge sur le fil de soi ?

Au futur des miracles suturés,
j'irai bomber le temps d'une métamorphose
sur ces yeux aux rayures acides.