J'ai des piments dans les écorchures quand je les regarde de trop près vivre au beau milieu de ce rêve, cette douce habitude éphémère qui rend fou l'amour qui déchire. L'objectif ressemble soudain  à l'as tenté d'un œil qui pleure ses pellicules sans couleurs par omission d'une possibilité.
Try again.
Le sceaux de l'ange se répète inlassablement jusqu'à en déglinguer ses murs trop mûres et pourris d'insatisfaction. Alors il plante des croix au hasard, un désert en chemin, un sable émouvant sur la peau difficile d'un mot qui a tout oublié. Il est moi et l'émoi des années ne passeront jamais.
Au jour détruit l'immatériel est obsolète jusqu'à en décrier son identité au pair d'une famille qui n'embauche plus qu'à temps partiel. La précarité est le royaume des pauvres qui débloquent carcéral en se croyant vivant à force de se flinguer.
Il n'existe pas de formules magiques pour ces mondes qui ajustent leurs oripeaux aux histoires qui s'enflamment, cons damnés à l'espoir.
Je sais que demain il faudra bien se rendre, Haut lieu d'un travail, vénal pour le temps d'une chance qui perd déjà tout son sens.
S'exécuter par habitude.