Drôle de moment, en manque de son amour effleuré, un peu décalé dans la voix de Portishead,
trop beau ou trop romantique, noir comme ses cheveux dans cette expérience d'écriture,
une fois de plus, une foi de plus à y croire plus que jamais, dans le frisson.
Des vacances trop belles, des instants qui manquent dans cette mélancolie qui va passer ses armes,
ou des musiques à ne pas écouter seul en s'ajoutant à l'espace d'un temps qui prend le coeur éperdu de ses yeux,
juste 48 heures à craquer toujours un peu plus la peau en résonance quand l'appartenance n'est pas mais que le corps exulte ses envies rapprochées de partage au delà des bulles et des barricades.
Il y a des matins, des sourires et de l'âme qui donne envie de se réveiller pour se dire que tout cela n'est pas un rêve, tellement c'est si beau et que l'on y a droit.
Je récite ma nouvelle vie comme un poème étrange dans une forêt de regards qui se brouillent tellement les secrets se construisent au fil de l'être en retenue, dans ce monde incompréhensible qui ne correspond à personne, puisque c'est ainsi et que l'écran tremble de ses reflets trop sensibles dans une sonorité qui émeut.
Les mots se drapent de beauté à en pleurer quand vient l'extase d'un ton ivre de musicalité, le temps dans une seconde, l'instant crucial d'une liberté à s'émouvoir dans l'océan des souvenirs qui égrène ses fragilités, en osmose et en rythmes accolés à la folie des sens, essence évanescente, sans dessus dessous, sous la vague, emporté vers un ailleurs sans fin.
Pourquoi les sons deviennent si personnels à l'aube des croyances, à en puiser les apesanteurs, tous les sauts dans le vide, d'autres créations puis les prémices qui se subliment dans l'écriture.
Un album, des folies, de la substance, et puis l'histoire comme une expérience, une larme, au fond de soi.