J'ai ce soir sur le cuir une drôle d'attitude et la mâchoire bloquée d'idées futures sur un rêve prémonitoire, ces deux ou trois sons qui s'éclatent à cette heure sur un background qui pianotait no futur. Le futur est là pourtant.

J'ai ce soir envie de me maquiller les yeux en noir d'avant et me réfugier dans toutes mes illusions et le confort de mon enfance qui recherchait ce père ou le hasard de le croiser. Plus loin que lui ou de mes enfants j'ai peur de mes capacités dans un manque d'intérêt à vivre.
Que reste-t-il de tout cela à part ce gâchis qui m'écœure jusqu'à ne plus avoir envie d'écrire cette logorrhée nauséabonde.
C'est sans doute un de mes derniers textes avant de disparaître ici ou ailleurs, de toute façon toute le monde s'en fout et puis c'est bien normal.
Ce monde ne sera jamais à à nous. Scarface c'est de la merde.